(1f/1m) - broken cavendish family

« tu me…. » tu sais qu’elle n’aime pas dire des gros mots. Que les insultes c’est pas vraiment dans son éducation de bourgeoise étriquée. Mais putain c’que t’aimes quand elle rougit, qu’elle s’égosille, qu’elle se transforme en vilaine fille par ta faute. Et tu l’attends ce mot, cette palabre qui fait que les vannes seront ouvertes. Habituellement les violences de langage tu n’en fais pas d’état d’âmes, mais avec Harper c’est comme un orgasme fulgurant, obsessionnel même, tellement tu mises tout pour la pousser à bout. Et ce depuis ces premiers regards échangés. « tu me fais putain de chier, Jag !! » et voilà. Certes, c’est pas grand chose mais pour elle c’est comme si c’était l’ouverture de Disneyworld après 45 jours de confinement. Ça fait du bien par où ça passe, hein princesse ? elle déteste ce genre de sobriquet. Et encore t’en passes des meilleurs. Tu pourrais lui envoyé « poupée » ou encore « ma chatte » Tout le lot mielleux et dégradant d’une femme de cette crampe. Education catho oblige et couvert bien placés de chaque côté de l’assiette. Tenue parfaite et chignon tiré. Bordel c’que t’adores lui retirer ses satanés épingles et ébouriffer cette crinière de lionne. Ainsi elle se révèle. Une Nelly Olson qui se cache. Une Pansy Parkinson chez les Poufsouffle. Un modèle Harley Quinn encore à l’état fœtal d’amour transi pour son Joker. Mais tu n’iras pas aussi loin. T’as pas envie qu’elle te défigure aujourd’hui, il te faut quand même calmer la bombe à retardement. C’est ta femme après tout. Pourquoi l’avoir épousé ? Tu n’avoueras rien. T’hésites en fait. Juste pour le gros lot qu’elle représentait, et parce que faire avoir une syncope à son père était devenu un jeu tout aussi ragoutant. « ma fille n’épousera jamais un vaurien ». Dans tes dents, le républicain ! Autre raison ? Parce que l’expérience du mariage te coursait tranquillement sur la clavicule comme une envie soudain ? la bague au doigt n’a jamais été le rêve de ta vie, Jag. Ou bien t’avais pas eut les couilles de perdre cette magnifique rousse aux émeraudes flamboyants tellement elle réussissait à te déculotter jusque dans tes cauchemars les plus fous ?

« qu’est-ce qu’il avait besoin de se coincer le gland dans la braguette, le morveux? » toi, à treize ans tu savais te servir de ta knaki même pour te palucher en vue de ces trente deux secondes si cher à tout cœur d’ado pré-pubère, permettant d'atteindre l'orgasme tant adulé. Putain… Si Harper n’avait pas épousé ce péteux du sénat, ton fils ne serait pas aussi handicapé ! Et ouai, à prendre exemple sur un type qui sniffe du thé vert et bande devant du tofu, on peut pas aller bien loin. Leur vie de vegan à la mord-moi le nœud, ils peuvent se la mettre où j’pense. Dès qu’vous sortez d’ici, vous embarquez directement vers le steackhouse le plus proche. Avec un peu de chance, le tétard aura assez de proteines pour se réparer le bout endommagé, il se tachera de sauce barbec sur sa chemise… et ainsi faire devenir vert le radis qui lui sert de beau-père. Caché derrière ce magazine Elle, t’as plus envie de passer inaperçu auprès de la secrétaire qui t’zyeutes depuis que vous êtes rentrés dans le cabinet que de lire les dernières conneries des féministes utopistes. Elle vous matte le môme et toi, comme si elle y trouvait quelque chose de louche. C’est pas vraiment ton genre de rôle ça d’habitude, Jag. Elle l'a deviné ? Qu’est-ce qu’il avait besoin de dire que seulement toi pouvais le conduire chez l’urologue, d'ailleurs ? Tu t’en es jamais occupé, non ? Allez t’as juste inscrit ton nom sur l’extrait de naissance, juste par pur combat de coq pour tenir tête à l’autre face de soja qui tournait déjà autour de ta rousse à l’époque. Ta rousse ? Tu grimaces. C’est pas ta rousse. Du moins ça l’est plus. Et l’autre tétard assis à côté de toi, qui n’a toujours pas déparalysé ses mains de son entrejambe, tu l’regardes en biais. Il a hérité de cette tignasse impertubable au coiffage de ton côté. Vous n’vous parlez pas. C’est limite si vous vous contemplez droit dans les yeux. A un moment, il te semble entendre juste « merci d’être v’nu… papa » et là ça te nique le cœur. Ca t’broie le diaphragme. Bel uppercut, petit. Ta gueule, le môme, voyons. Et pourtant tu ne réponds rien. T’y arrives pas. Tu repars dans l’horoscope, persuadé que ta vie va changer du tout au tout cette semaine, et te sacrer roi d’Agra Bah, qu’on t’offrira mille Jasmines toutes stériles. Par pitié…
Connard.